[g]rito de passagem

. como viver cem anos

2011-01-15T20:23:00.002-03:00

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hoje, tudo que há em mim possui algo de você. dos sonhos e dos planos cambaleantes, surgiu um animal intenso, eterno e sobretudo quadrúpede. o desenho de estradas coloridas agora é feito a quatro mãos, de braços dados.

a minha pele não mais possui um cheiro único, porque o teu suor me banhou e o meu sono nunca mais será o mesmo, porque necessita do peso. carrego nos olhos a vontade de construir e nos ombros a suavidade do desejo.

serenidade e intensidade hoje habitam esse corpo, que não mais é um. como poderia ser, se a música que entoa dos meus poros canta os mais felizes segredos em teu ouvido? se as intempéries do tempo criam em nós uma chuva interna?

se estive aqui é por que, de alguma maneira, você estaria também. e se precisar partir, carregarei comigo os castelos criados, porque o futuro é aqui e porque tudo o que há dentro reverbera e se derrama.

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manifesto antiarrefecimeto

2010-10-12T17:41:00.007-03:00

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em poucas horas meu pensamento gira 360º em torno da terra, dá várias voltas pelos confins do mundo e retorna a um lugar inventado. universo meu. teu. em expansão. de difícil explicação, de impossível gestão.

micro-experiências dão lugar a uma milenar carga histórico-filosófica; então compartilhe comigo suas incoerências, que te ofereço meus equívocos. nômades numa estrada fluida, passeando pelos vácuos do cotidiano. superfície esburacada que incorpora inconstâncias, realidades outras. existência dilatada que emite um sincrético passaporte para o país do mistério, que é o ser. sobretudo engole minhas mãos e faz delas um arauto, correio da delicadeza e do prazer.

compartilhar paisagens faz derramar sentidos; sutilmente cresce o assombro dentro de mim..

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janela

2010-09-07T21:29:00.005-03:00

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ao sair de sua sala climatizada e impessoal, respirava fundo o ar poluído e decadente do centro da cidade e recriava os lugares soprados por sua memória afetada e pueril. se a beleza está nos olhos de quem vê, a decadência se encontra impregnada no corpo de quem a exala. sendo assim, criava expectativas sobre a noite que estava por vir e lançava seu corpo ao idealizado encontro com as questões do mundo. o dia seguinte não esperaria, o tempo não dá trégua.

a vida é rio que corre em desatino e a emergência da novidade e da descoberta alimenta seu personagem e ressignifica necessidades. novos lugares, novos ares e novas pessoas; um passeio frenético e introspectivo. esperava descobrir algo novo sobre aquilo que já conhecia. para essa empreitada, treinara os seus sentidos desde onde sua mais remota memória pode vislumbrar. os olhos, apesar de pequeninos, são sua janela para o mundo: desbrava o universo, que é o outro, e alimenta sua alma.

sim. é a alma do negócio. e quando consegue estabelecer conexões, sofre e se alegra simultaneamente. e quando sonha se reporta ao tato e ao paladar; e quando acorda permite que experiências surrealistas tomem conta de seu corpo e corre em busca daquilo que ainda não vislumbra ao fim do caminho. porque o fim é o começo e porque as imagens, mais que eternas, são fugazes.

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espraiamento

2010-09-03T17:44:00.003-03:00

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soube, por acaso, que quando tentava escrever se jogava porta afora, adentrando o mundo. ser externo.

do editor de textos surgiam palavras de becos; do olho da rua, do furacão, de paixão e desassossego.

nos mantras entoados, a distração resguardava o medo do arrependimento e lançava pelas frestas da memória um aroma pueril e nostálgico.

ser extremo, dilatado e descamisado: invasor de terrenos e destruidor de porteiras.

e ainda assim, ensimesmado.

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2010-08-27T17:41:00.000-03:00

a espreita na noite clara lua na rua de ladrilhos ao som distante e distoante, quase que não se escuta a música e todo o resto dos sons. o resto. quase que caio e quase que sou: metade de um todo incompleto. estadias habituais em estado de árvore. fruição de um corpo máquina ambulante-ambulância de si. Na ruela, por vezes cinza e outrora aquarela, o entrelaçar de corpos escreve a história de não ser e tornar-se líquido límpido. em água-clara enlameada, edificamos os tijolos da breve estada dos prazeres: aleatórias paisagens e interfaces instantâneas.

de sobressalto

2010-07-05T17:21:00.002-03:00

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cama . festa

sempre . algo mais

descobr.e.ssências

partituras . lascívias

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poeminha ou gracejo de junção

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febril

2010-07-05T17:17:00.002-03:00

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e faz de conta que naquele dia de chuva torrencial, você não me deixou a ver barquinhos de papel na calçada da casa de tijolos rústicos. uma piscadela e pronto, nada mais restava entre o meu peito nu e a tua muralha de insensatez.

iluminando as vertentes do trôpego caminho de sol a pino, as dezesseis luas de júpiter zombam dos teus trejeitos mais elementares e indiscutivelmente humanos.

nascidos do barro e da costela, os sentimentos confluem sempre para a mesma direção, a do desencontro alumiado por incertezas. deu febre, foi ardente; marca indelével da memória aquecida pelo esquecimento. a todo vapor..

na rua de sempre, tudo difere.

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a noite 1/2

2010-06-08T23:21:00.009-03:00

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tenho vontade de escrever um livro.

seria o livro das pessoas doces e bonitas, dos aquarianos. não seria um romance. o recheio teria sabor de contos, crônicas e poemas, assim seriam consumidos em doses homeopáticas. como um livro de cabeceira, a ser lido antes de dormir; ou como um livro de viagens, companheiro de andanças, parceiro e encorajador. queria, também, que ele espantasse a dor, caso você tropeçasse pelo meio do caminho.

nele, não faltariam sonhos. mas não seriam somente aqueles que se assemelham a esperanças vãs... eles seriam palpáveis, lúdicos e nos remeteriam às estratégias e às possibilidades.

também seria um livro de busca, de pulsão-pulsação-fruição. um livro de não-saber, e que por isso mesmo, possibilitaria a procura, a criação e a união.

em suas páginas amareladas ecoaria um jardim musicado, de arte e hortaliças. seria um emaranhado de escritos que nos permitiriam viajar, tanto mentalmente quanto fisicamente, no sentido mais literal de ambos.

seria um roteiro literário, que um dia, poderia vir a se transformar em um vídeo-poema. correria o mundo, desencapado, permitindo-se à vida, às intempéries e ao gozo.

um diário de bordo.

uma bússola.

um documento fantástico.

um mundo m[t]eu.

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2010-06-04T19:52:00.002-03:00

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Um olhar impiedoso lançado contra aquele que evidentemente nunca te fará mal e que provavelmente nunca te deixará na mão. Tão ensurdecedora é a macabra sinfonia da indiferença, que as ideias ficam desbaratadas e o manual de procedimentos se transforma em apenas mais um estorvo.

Sentimentos que se deixam escapar nos olhares lúgubres, com leves tons de reprovação, transformam a ciranda, outrora alegre e colorida, em um circo freak e perverso. O tom da tua pele queimada pelo sol deixa transparecer que Balzac se apossara de teu corpo assim, sem muitos estardalhaços. Porém, os olhos cansados do caminho à médio prazo, denunciam a estirpe dos eternos jovens adultos solitários.

Longe de deter a lendária auto-confiança alardeada por aí aos quatro ventos desde o início dos tempos, toma atitudes mesquinhas e beijadas pelos sutis lábios da emulação. Faz do seu mundo, já duro em sua essência frívola, um pântano de sentimentos toscos enlameados de insensatez.

Ouça: passos de dança podem [e devem] ser compartilhados com pessoas especiais. No entanto, mais importante que agraciar estranhos com graça e delicadeza, é preservar o que foi ladrilhado com esmero e encoberto pela cuidadosa superfície da diligência.

Hoje, tenho um rosto enrubescido pelo tom do esquecimento.

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êxodo

2010-05-25T00:01:00.001-03:00

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pronto.

agora sinto tudo essencialmente inacabado.

meu quarto e sala anda apertado, nele não cabe mais o móvel que bombeia o fluxo.

mais embaixo, no hall, faz um frio que se aquece com as voltas dos vaga-lumes que teimam.

o cintilante tom da distância é secundário, pois descobertas de novos mundos sempre causaram revoluções.

sinto a terra em transe sob meus pés cansados de caminhar contra a corrente, e permito-me atingir um meio de caminho.

encontro-te circunstancialmente em minha memória olfativa, tendo a gélida incerteza da presença material.

nesses casos, a matéria pode ser momentaneamente secundária. se tiveres a certeza da fome compartilhada, o banquete será a condição irrevogável.

toma minha pequena persona e cria felizes rearranjos soprados em uma mesma direção. necessariamente àquela que leva ao encontro, sua especialidade.

certo como dois e dois são cinco, me lanço em tua direção.

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do lago

2010-05-19T00:35:00.007-03:00

sentir-se só sem ser..
toda a ausência causa caláfrios que aquecem a necessidade do calor compartilhado na banheira vazia e fazem o grande vão parecer eternamente desabitado.

a aurora faz pessoas tão iguais parecerem sombras ensimesmadas.
sentir-se preso num emaranhado de pesoas prontas,
engendra uma realista prece de ateus santificados.
olho os carros no vem-e-vai eloquente e miro um futuro palpável como pinturas rupestres.

a carne mal cozida e desidratada do rosto enrubescido,
lança o peso de uma puberdade leviana sufocada
e faz emergir sonhos fúnebres roubados de si mesmo.

assim, alista-se no exercícito do tempo mal vivido e faz os pequenos meandros da relva interna ganharem a superfície.
tão meus são os seus medos, que torno-me acidentalmente a irrevogável causa deles.

2010-05-07T15:54:00.004-03:00

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carícias de flores nos corpos descansados na frondosa varanda. cheiro de café com leite às oito da matina, desperta o olfato para um dia de leituras e bordados. aos domingos, acordo cedo para ouvir as canções que você fez pra mim. à noite, com os óculos na ponta do nariz, olho para o fundo do corredor escuro e repleto de quadros com fotografias daquele que será sempre o meu fotógrafo preferido e penso que o futuro é aqui. agora.
o limão colhido no quintal nos mima suavemente com o melhor suco que já bebemos e que faço pra ti com tanto querer bem, e fica doce mesmo sem o açúcar mascavo, aquele que tanto gostas. uma ode aos documentos perdidos, esquecidos e amarelados pelo tempo que não perdoa, suga o viço e coalha a carne, tornado-a viscosa.
no fim da semana, iremos às compras. geléias, deliciosos e tenros biscoitos, queijos e vinhos. ah.. esses serão secamente consumidos no vão aconchegante, acompanhados por um bom filme, os realizados pelos nossos diretores preferidos e os que nós fizemos (exceto aquele, de que gosto tanto e que você considera piegas demais). lembra da péssima luz naquele dia? como esquecer?! Aquela luz corroborou a imagem maculada que carregaremos por toda a caminhada de vida, desde o fatídico dia de encontro às portas de um café pequeno-burguês freqüentado por gente insossa.
a imagem transfigurada da viagem sem volta..

a nudez das coisas

2010-04-16T15:30:00.010-03:00

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a fala fragmentada sopra delicadezas viris, coisa de quem tem aquele não-sei-quê-especial.

ainda inerte no lugar onde escolhi para ficar durante três horas ininterruptas, ouço-sinto um tilintar exalando dizeres para-todos [em certos momentos ecoa endereçado, pois aventuras antropológicas se fazem em qualquer lugar..]

naquela hora, todas as minhas certezas, tão sólidas quanto a neve que nunca vi, derretem-se. coisa de quem se deixa fluir um tanto demais. penso: "tome tento, moça! seu refúgio e seus livros são um caminho certo para a sensatez."

nunca foi o meu forte, a sensatez. sendo assim, me jogo do 15° andar e sinto um turbilhão híbrido rasgando a 360km/h o meu peito nu.

o olho humano também é nu. apasar das lentes de correção, há um invísivel e infinito escarcéu de seres inanimados e impressões corriqueiras que nunca saberemos se são reais ou não.

"menina, se não pensamos nelas, simplesmente não existem!" e a recíproca também é verdadeira.

olho a lua imagética num espelho cristalino e sussurro internamente: "deviam ser meus, os olhares fortuitos cuspidos em vão por aí.."

então, me encontre lá.

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atenção.flutuante

2010-04-12T13:24:00.002-03:00

cheiro de café + leitura secreta de olhares resultam em divergências de linguagem. entre-linhas e cigarros, o realce de um iluminado caminho se transforma em [con]fusão de labirintos. soprando convites à transposição de imagens em espelhos d’ água, ritos e mitos sugerem um solstício singelo e rejuvenescedor. a película envolve assimetricamente a pele desejante. assim, debutaremos 72 horas sob complexo desenvolvimento de seqüências: vibrante documento de fantasias realistas.

lição de casa

2010-04-05T23:03:00.000-03:00

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na sala fria e rarefeita de olhares,
o cabra é marcado para enternecer..
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vomite os seus segredos, não engavete os seus sentidos.
desenvoltura e perspicácia configuram um pião giratório.
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façamos, então, um plano que não permaneça apenas no plano das ideias.
venha! e mostre-me que podemos ser mais que criaturas contemplativas.
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necessidade física transfigurada em imagens,
sensação debutacional inexistente aos quinze.
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lindeza e doçura e lábios e voz e atos fatidicamente vexatórios.
voz doce, mesmo falando salgado.
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o suor é água de beber até a última gota,
todos os fluidos possíveis..
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e criemos outros mais, já que tenho sede insaciável.
tente: arranque-nos desse mar de morbidez.
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tu sabes? eu sei.
montemos juntos um quebra-cabeça..

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fluidez

2010-04-03T22:27:00.000-03:00

corro. e grito ao mundo que não há satisfação alguma em sentir-se plena. dê-me a mão. venha! corra comigo e grite também . corpos fluidos num tempo-espaço especialmente relativo. opiniões, gestos e sussurros comedidos não têm vez. necessito de um exagero descomunal e mítico. navalha afiadíssima perfurando cada milímetro da carne essencialmente lasciva e [por que não?] vulgar. nada de discrição: observe como se faz e ajoelhe-se. Não significa prece ou imitação. Apenas feche os olhos e sinta. não chore.

reminiscências

2010-04-03T15:53:00.000-03:00

danço enquanto o corpo enlutado respinga gotículas de sonhos plastificados e devidamente compartimentados em caixotes de vento. não sei o que quero tampouco o que não quero. chuva e maresia me cortam a garganta. gilete? talvez pelas melancólico-bucólicas ruas de um certo ponto g. existe? oh, cientistas de todas as nacionalidades e especialidades não foram capazes de decifrar. ninguém melhor do que você: complicação personificada em sinônimo de defasagem intelectual. não se sabe o caminho, ele não existe: pulula em um jardim de inverno de coisas criadas e ponto [g?]

alumiando caminhos

2010-01-07T17:11:00.001-03:00

numa tarde daquelas em que o sol puxa os cabelos das meninas fazendo-as dedilhar o vento sorrateiramente, a maior delas leva a pequena raio de sol a uma bela paisagem da cidade cinzenta-solar-ventania e lhe mostra as belezuras do fazer-escrever poético. poética dos manuéis. manuel é um nome bem bonito, bem que poderia ser manual... só que tem de ter liberdade para beber as palavras embutidas em nuvens, lagartas, paralelepípedos, gizes, cheiros de mato e leveza [por vezes, dureza nessa vida]. sensação estranha essa, de querer mostrar a uma criatura o que há de mais vertiginoso e desimportante no mundo...

lúdicoretrô

2009-11-08T22:28:00.000-03:00

cortar papel: colcha de retalhos em gravuras coloridíssimas, que falam sobre si tanto quanto o seu psicanalista.
a conversa, os formatos, as escolhas e a ajuda despretensiosa vêm embaladas por ternas ondinhas douradas [cachos, vez em quando]
tudo-tudo intercalado pela visceral disputa entre mário e luigi [empacada pela condição de não saber nadar, ou melhor, voltar à superfície após o mergulho]
ensinar-apreder-ensinar-aprender. e não necessariamente nessa ordem.

bi[s]

2009-10-26T20:38:00.000-03:00

o cuidado que não houve quando mais precisou do calor-ardor que outrora afogava o corpo-receptáculo exausto e trêmulo e sôfrego e impulsivo. um colchão pouco confortável vestindo uma colcha de poás embala os sonhos que nunca aconteceram. indecifráveis? desvencilhou-se das amarras, mas o olhar que clama por aprovação e cumplicidade é uma outra história. noites insones, pálpebras pesadas e desassossego significam afastar o medo e agüentar o peso. desorganização mental e estética dentro e fora de si. o filme que nunca foi visto, a música que nunca dançou, o livro que nunca chega ao fim e a pintura interna que não usou aquarela, é tudo no preto e no branco. bicolor e consensual, apenas.

. sossego

2009-09-25T16:02:00.000-03:00

pernas por que te quiero?
a passos largos vou em direção oposta a que deveria ser seguida.
corra!
que lá vem confusão mental.

. descaminho

2009-09-24T01:34:00.000-03:00

noites insones e suspiros a perder de vista os sentidos fazem flutuar. sempre com o gosto e o cheiro e o calor que não pára, não pára, não pára. tão inúteis são os pensamentos em certos momentos, que me abstenho de tentar ordenar qualquer coisa que seja. concentro-me sem visar um objetivo. quando penso, eu estrago tudo. sou individual e tenho pressa, então narro fatos rapidamente para que eles fiquem guardados tal qual pérolas mornas. hoje, tenho um corpo espantado. agora quero fluxo, luxo e luxúria: lúdico.

. Brincando de/com acaso

2009-09-09T00:27:00.001-03:00

invariável..
como 2+2=4.
viajei em terras longínquas e
e encontrei um mundo..
verdades, mentiras..
e, incrivelmente, realidade.
inusitada..
como um sorriso alcoólico,
eu te vi..
envenenar-se com o ópio
de nossa vida irredutível.
com o ócio da nossa loucura
experimentei dúvidas intransponíveis,
esgotando-as em copos de vinho azedo.
em todas as metáforas
e em simplórias formas físicas,
eu lembro de ti..
e penso como pode ser 1+1=3..
nossa fórmula!
originada de nossa psicodelia
e usada somente para definir os nossos padrões.
nossos. nossa.

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. ofício

2009-09-02T00:00:00.000-03:00

sede-fome-vontade-taquicardia-insônia-ansiedade-licenciosidade.. anthropological blues: melancolia de um lado e de outro da vida. quero demais, vejo demais, ouço demais [pulsação extremada]. o que aparentemente soa dificuldade, na verdade é simplificação. amplio o universo de compreensão e marejo os olhos. simplifico complicando.

. hoje

2009-08-31T21:07:00.000-03:00

a contradição pesado-leve é sempre ambígua e misteriosa. Somos todos pesados e leves simultaneamente. às vezes mais uma coisa que outra, outras vezes o contrário. compromisso e envolvimento trazem consigo um fardo, e isso não necessariamente é bom ou ruim. é apenas um fardo. difícil mesmo é manter-se leve nessa vida corrida e difícil, cheinha de pessoas que correm demais e que amam de menos. eis a questão: ser pesado, ser leve, estar no meio ou transitar entre esses opostos [opostos?]. sei que agora quero flores, beliscões, algodão doce.. E hoje sou leve.

. meu

2009-08-30T15:31:00.000-03:00

Ele é o mais perfeito dos pares. O humor mais ácido que existe. Com ele não preciso me preocupar se estou sendo irônica demais, sarcástica demais [com quase todos os outros isso é uma preocupação constante]. Talvez o problema esteja mesmo em mim, falo do negócio de ser irônica demais. Não sei. Só sei que ele não se incomoda, muito pelo contrário, ele gosta e é meu par nisso também. Os almoços são harmoniosos, comemos pouquinho em quantidade e muito bem em qualidade [para termos que pagar pouco], e isso apenas com ele dá certo. O cinema é um deleite só, mesmo quando vemos um filme que não é de seu agrado, porque ele consegue fazer disso um evento tão refinado e leve, que se torna sombrio e melancólico. Dá pra entender? Em profundidade, o entendimento nesse caso só é possível depois de assistir Sonho de Cassandra com ele tendo c-e-r-t-e-z-a que se tratava de Vick, Cristina, Barcelona. Perambular pelo centro bucólico-decadente de fortaleza num sol escaldante à procura de óculos wire fair branco com dois reais na bolsa, também só tem garça com ele. Meu par perfeito de conversas espirituosas, de risadas escandalosas e de compras fictícias ou não. A Praça do Ferreira depois dele nunca mais será a mesma, porque uma promoção tão tentadora [constitua sua família por apenas 69,90!] acontece apenas em sua presença. Ah! E n-u-n-c-a ouse jogar o papel da tentadora promoção no chão de pedrinhas portuguesas.

. lisongeiramente, nos sufoca

2009-08-26T22:30:00.000-03:00

Tá. Acreditei por algum tempo que a dupla perfeita era sorvete de maracujá e tapioca. Mas esse negócio de perfeição é conversa fiada. Porque coco e maracujá podem perfeitamente refrescar e adocicar a vida de duas pessoas. Especialmente quando elas não escolheram uma música [duas, três ou quatro!] para dançar, mas sim aquela que toca inesperada e tão previsivelmente em lugares absolutamente inapropriados para a dança. Lugares esses que são tão seus e dos outros ao mesmo tempo, que a confusão parece não se desfazer nunca. Mas se desfaz [desfaz?] quando as conversas cúmplices giram tanto que elas ficam tontas de tanto vai-e-vem de acontecimentos, lugares, planos, pessoas, indecisões, dúvidas, meninos, moças, crianças e sonhos [irrealizáveis ou não, quem sabe?]. Olhando de relance ninguém acredita, mas vendo além do óbvio fica bem claro. O problema talvez se encontre bem aí. Quem é que consegue [ou se propõe, que seja] a ver essas florzinhas para além de suas pétalas transadas e da hora? Vejo tanto os olhinhos brilhantes e com vontade de abocanhar o mundo, que não consigo ver mais nada. Então me dou conta: a cegueira é coletiva. A doutrina é a da perdição. Hierarquia valorativa entre as teorias pós-modernas e as teorias clássicas? Não. Mas, de fato, a poesia, a arte e a literatura que saltam dos teus olhos, ouvidos e boca nos acalentam e aninham num peito muito mais cheio de amor, dor e inquietações. Ah, e isso nós temos. Estamos vivas e nos permitimos viver. E tenho dito.